Para lá do amor

As palavras escritas são mais sérias, mais sinceras, mais certas e ouvem-se melhor. Ela está habituada a falar comigo por palavras escritas. Conto-lhe como tudo aconteceu, explico-lhe como me sinto, e que nunca lhe quis fazer mal, que a guardo comigo para sempre, que, se pudesse, dava-lhe tudo o que ela quer e merece, mas não posso porque não sei. Porque não é isso que eu quero. Mas que isso não quer dizer que não a tenha amado, que, de certa forma, não a ame ainda. Nunca desejei tanto uma mulher, nunca me senti tão amado e protegido, nunca dei e recebi tanto, nunca vivi um amor assim. Mas não posso abdicar da minha vida para ficar com ela, e ela tem que perceber isso. Ela merece mais e melhor, merece um tipo que seja dedicado, o que eu não sou. Agora que penso nisto tudo, tenho tantas coisas para lhe dizer que nem sei por onde começar. Talvez comece pelo fim, pelo prazer enorme que é estar com ela, esta ansiedade quase incontrolável que antecede os nossos reencontros, de a ter, de a agarrar, de ficar horas e horas na cama com ela, a descansar encostado ao peito dela, a ouvir as batidas dos nossos corações até se encontrarem no mesmo tempo e modo. Como ela me encheu a vida e o coração, e me mostrou uma forma completamente nova de ser e de estar, me emprestou uma luz que não conhecia, como ela sempre foi a mais querida e mais linda, a melhor pessoa que conheci, apesar dos seus medos, das suas tristezas e das suas infantilidades. Como o seu nome, escrito nos vidros do comboio, quando atravessava a terra à procura de mim próprio, me fazia companhia e me guiava como uma bússola, como sonhava com ela e a desejava e tantas vezes a via, sem saber, em outros corpos com quem apenas trocava fluidos e desespero, ainda e sempre à procura de mim, dela, não sei já bem de quê. De como ela me ensinou a conhecer-me melhor, a ouvir-me melhor, a procurar em mim os defeitos em vez das qualidades. Do legado imenso de doçura e paixão que ela me emprestou para sempre. Do seu olhar de menina pequenina, das suas mãos claras, do tamanho das minhas, da sua pele com cheiro a bebé, da sua cara mimada quando dormia ao meu lado, do seu jeito especial para falar comigo e me suavizar o coração. De como eu gostava, daqui a uns anos, que nos voltássemos a encontrar e dar-lhe o que agora não posso, não quero, ou não sei.

De Pedro a Inês,
Bird's Soul